Esta mañana desvanecí en la cola del súper. La razón no es una señora vieja y judía que habiendo superado los diez artículos de la caja rápida quería colar dos cajas de bastoncillos para los oídos y que para guste del personal tienen ese tono de voz chirriante cual llanta herrumbrada, ni tampoco un tres por uno en cereales con fibra que me hubieran ocasionado un ictus y algún que otro viaje nocturno al trono de mármol y pino, o cítricos, o mar, o lavanda, o ardilla noruega mojada en aleación de cobre y azufre; Una paloma silbando ha hecho entrada en la tienda y con gesto manierista ha lanzado un pañuelo al aire. Primero, el pañuelo ha tomado forma de estepa rusa, pasando por los carritos y cajas desembaladas, segundo, ha metamorfoseado en castillo florentino en cuya sala de lámparas y espejos dorados se celebraba una manifestación contra el supuesto plagio de Debussy en sus preludios. Casi rozando las cestas de la compra, ha tomado forma de botella dónde si se miraba al trasluz se reconocía un lago orinoco, y si se miraba hacia dentro se podía ver uno de los mares lunares más muertos y fríos dónde gustosos, pastan los ciervos. Aterrizando a mis pies, el pañuelo, ya roído y pegajoso del tránsito aéreo del supermercado, ha tomado forma de hacha y me ha abierto la cabeza colocándome un pavo asado relleno de pasas. Probablemente, culpa del oscilamiento y causa desconocida para mí, mi cuerpo se ha ido tambaleando hacia delante creando una supernova de pasas y pavo que envolvió la cinta transportadora de artículos y hizo brillar las últimas farolas de las montañas de Utah en las que nadie, absolutamente nadie, alcanza pisar. Una vez en el suelo, el pavo, desinflado por completo ha bailado una danza irlandesa y las viejas judías, indignadas, han salido del establecimiento dejando una nota a la cajera: “ahí tienes el dinero de la compra, está todo en orden.” Horror de muchos, cuando la jovencísima y de inmaculada presencia cajera levanta el papel y descubre una montaña plateada de monedas en cuya cumbre se averigua un arpa de boca ladrando la sinfonía de las valquirias.

Dispongamos los útiles sobre el suelo y esperemos unos aproximadamente veinte minutos o así. Sentiremos, o más bien, divagaríamos, expresiones de júbilo y gozo al ver borbotear la forma en la que la radio explota, los perros ladran o se herrumbran las farolas. Tras este espasmódico trance visual volveremos la cara a nuestra compañera y nos percataremos de su falta de boca. Desesperados gritaremos hacia ella proyectando la saliva y dientes hacia el sonido orgánico así de una manera fónica imploraríamos la protesta decibélica de nuestro vecino colindante.

Una vez hecho esto, recogemos los útiles, acostaríamos a la radio, nos comeríamos a los perros sobre un lecho de foie y regaríamos las farolas con el fin único del crecimiento conyugal y el deseo de Martínez de satisfacer. Cogeríamos un holograma de un cementerio sirio y junto un milkshake de mango convocaríamos en nuestro propio salón al mismísimo Erik Satie que gustoso, nos da el placer de hacer pintar bocas sonoras y semifusas con una melódica.

al centro de los dolores, dónde tu manto animal hunde la disposición callada del día; Me enveneno

La lejanía del sitio ya vaticina la descomposición del céfiro:

Un nicho de serpientes con tacones,

Una arquitectura neofascista,

Una red de influencias que derrotan la presencia.

Pongo aquí, de esta forma, -qué dudoso formar de hombres-

Y transcribo la normativa de aquel que pide clemencia por su terreno.

Ojalá venga el hormigón certero, que huele a hospital y deseo.

El ladrillo de venganza,

El fuego del orgasmo.

Que se pudran tus paredes y el odio se materialice en un par de alas que sobrevuelen de esta manera el mudo andar de sombras.

Bebe en vasos de papel lo que nadie se tragó jamás.

Roza el suelo con los pies y

en su cara hay algo que no es ni bueno ni malo ni tampoco extraño,

algo dulce y amargo a la vez

y no me ama, me colecciona,

y le encanta que haga de john wayne.

Yo creí que por cantar me pondría en otro nivel pero pronto se cansó y me dijo con sinceridad:  -lo siento muchacho te han hecho con barro, yo prefiero algún molde original.

y sus dedos tanteaban mi pequeño piano vertical.

Es la mujer del año, tiene ganado al jurado.

Es la mujer del año, y no me hace ni puto caso, desde ayer.

Y me he enterado que quiere mudarse, está claro, ya no caben más redacciones en su armario

y su cama se ha subastado bien.

Abraham B.

Podría lavarme el coño mil veces pero aún así tu impronta seguiría viva, aleteando en el nicho de tu germen.

Podría también lavar las sábanas y olvidar el sudor reseco en el algodón.

Lavaría la alusión de tu polla golpeando en mi cara.

Lavaría mis manos manchadas de brea, concienciándome de perforar mi cáscara con el semen de tu sexo.

Lavaría así mi rastro animal. El recuerdo del desafuero. Mi sentido de culpa.

Perdería el jucio de nuevo porque me desgarraras con tu pene y sajaras mi génesis, rozando el éxodo de ésta bola de nieve que retumba en mi útero.

Podría hacer tantas cosas de las que me he arrepentido, podría, pero por ahora despedazo mi orgasmo en tu recuerdo.

Voy a hacer retumbar tu útero con el férreo látigo de mi río,

voy a sellar tu boca con los poros de mis dedos para que no se escuche nada más que el susurro del viento tras la cortina:

Que la única luz que sobrevenga sea la de nuestro clímax.

Y afirmo:

No quiero tener que insinuarte en la oscuridad del camino. Y menos aún adivinar tu sexo desde la nuca.

Y digo:

Tus letras retumban en la cavidad de mi núcleo.

La matriz se ensancha.

Se mueren los leucocitos, la hemoglobina se paraliza. Glóbulos, bacterias: ¡vengan a la fiesta! ¡hay colesterol para todos en las paredes! ¡sírvanse ustedes mismos!

…y digo que te desintegres, tú, pensamiento impuro, y digo que dejes de obstaculizar con tus patitas de atrás, y digo que ojalá se materialice tu humo, y digo que te corroa por dentro, y digo que la peste noire te engulla, y digo, y digo, y digo, y por más que digo aún estás a 50 metros.

Miento si declaro:

La manta roja que me envuelve en el lecho de hastío hace llorar a tu vientre. Por eso, sangras.

Tú, coagulándote, vivaracha, sin mencionar. Recortando miradas del catálogo Venca. Desnudando mis sendas desde la más pura lógica hasta el recuerdo incestuoso.

Yo, impaciente, insinuando la vejez. Desarropando mis arrugas, recelando del algodón.

Vendrán los sueños desesperados, vendrá la justicia y nos llevará al vacío. Vendrá la ruina,

la sal,

la muerte,

la ciencia.

Vendrá el sangrar, vendrá difuminado. Pero vendrá.

Oh! deseoso palpitar de labios, querida, luz de mi vida, hermana de mis entrañas, vendrá el deseo y se amoldará en el cuerpo, romperá puertas,

saltará muros,

abrirá ventanas,

y si es necesario, borrará la lógica.

Por eso, miento si digo.

Me cago en todos vuestros putos hijos, voy a despotricar mierda por mi boca hasta que os sangren las encías.

QUE SOIS TODOS UNOS IGNORANTES.

Voy a cortar en pedazos cada uno de vuestros miembros y luego los restregaré fuertemente contra mi sexo a ver si de una jodida vez os daís cuenta de que a mí el café con leche fría.